París era una fiesta

¿No sabe que los escritores nunca hablan más que de sus propios apuros?

Toda la tristeza de la ciudad se nos echó encima de pronto con las primeras lluvias frías de invierno…

No te preocupes. Hasta ahora has escrito y seguirás escribiendo. Lo único que tienes que hacer es escribir una frase verídica. Escribe una frase tan verídica como sepas.

Si uno se sentía capaz de matar, los demás se daban cuenta pronto y le dejaban en paz, pero siempre había ciertas situaciones a las que uno no debía dejarse llevar ni por la fuerza ni por la trampa.

En aquellos días no había dinero para comprar libros.

Era un lugar salido de un cuento de Maupassant

… bastaba esquivar toda cita para que cada día se abriera sin límites.

Sólo la gente ponía límites a la felicidad…

A la persona que trabaja y que encuentra satisfacción en su trabajo, la pobreza no le preocupa.

… lo bueno y lo malo , deja un vacío cuando se interrumpe. Pero si se trata de algo malo, el vacío va llenándose por sí solo. Mientras que el vacío de algo bueno sólo puede llenarse descubriendo algo mejor.

… iba a retrasarlo tanto como pudiera, hasta que no hubiera otro remedio.

Ése era Aleister Crowley, el de las misas negras. Tiene fama de ser el hombre más malvado del universo.

A menudo necesitaba toda una mañana de trabajo intenso para escribir un párrafo.

… sentía la soledad de muerte que llega al cabo de cada día de la vida que uno ha desperdiciado.

A Scott [Fitzgerald] no le gustaba ni la gente ni los lugares, y para soportar a gente y lugares tenía que beber más de lo que podía aguantar...

París era una fiesta

(A Moveable feast) Ernest Hemingway